anello.
Non un anello qualsiasi.
L’anello di fidanzamento di mia nonna.
Non lo vedevo da quasi dieci anni.
Anni prima, in seguito a una terribile lite familiare, mia zia l’aveva venduta.
Ero rimasta sconvolta.
Avevo accennato all’anello a Ian una sola volta, al nostro secondo appuntamento.
Avevo pianto mentre glielo raccontavo.
In seguito, non ne ho quasi più parlato.
«Sharon?» chiese Ian dal corridoio. «Per favore, apri la porta.»
Questa volta l’ho fatto.
Se ne stava fuori indossando l’accappatoio dell’hotel, con i capelli ancora arruffati dappertutto.
Non sembrava un marito
