recise fino ai singoli steli. La lavanda era stata strappata a ciuffi. Le margherite del mio primo saggio pendevano a testa in giù da un nastro bianco, già ingiallito ai bordi. Qualcuno aveva sradicato completamente le peonie, le cui radici erano esposte sotto l’arco, aggrovigliate con fili di ferro e strisce di stoffa avanzate.
Zac mi stava accanto, fissando le aiuole vuote. «Gliel’ho detto», disse a bassa voce. «Le ho fatto promettere.»
All’interno, i cuscini della nonna erano macchiati di vino. Il lavandino era pieno di piatti usa e getta.